Les feuilles tombent, tombent comme de loin

comme si dans les ciels, s'effeuillent des jardins,

elles tombent, tel un geste qui nie.



Et dans les nuits, la lourde terre tombe

et tous les astres dans la solitude.



Tous, nous tombons. Cette main tombe.

Et vois les autres : cette chute est en toutes.



Il en est Un qui néanmoins

avec une infinie douceur

tiens cette chute dans ses mains.